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Mi cuerpo es del mismo papel que esta hoja.

También alguien escribe en los renglones

Torcidos de mi arrugas montones

De erratas y sinsentidos; congoja

 

De lo que pudo haber sido se aloja

En cada caracter, frustrados sones

De canción desafinada, jirones

De ropa vieja que solo se antoja

 

A vestir el loco.¿Por qué aparece,

Con todo, muy de vez en cuando un guiño

En la historia, una feliz digresión,

 

Como una linda boda en martes trece?

No lo sé, sé que al fin es la conclusión

Del fuego. El papel se da a su cariño.

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