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Detrás de toda

Poesía un niño juega y

Medita un viejo.

 

La brisa agita

La cortina ah! No hay más que

Ver cómo lo hace.

 

 

Un barco sale a

Navegar con la muerte

El mar que añora.

 

 

Somos olvido

Que vive y recuerdo que

Se va muriendo.

 

 

El sitio de una

Ciudad no debe ser muy

Distinto al alba.

 

 

La memoria del

Loco es un croar de ranas

Felicísimo.

 

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